Slava Komissarenko es una crónica de la vida en tierra extranjera, contada con una voz que se oye más en la cabeza que en las fiestas. Sus conciertos no son un calentamiento para la mandíbula, sino una prueba de fuerza para el sistema nervioso: aquí la emigración no es un privilegio, sino un conjunto de instrucciones absurdas y reglas interminablemente inviables.
El ingrediente principal es la ironía de crecer y sobrevivir entre burocracia, mensajeros desconcertados y la eterna búsqueda de sentido entre taxistas turcos y tradiciones de Año Nuevo. Incluso el sexo con tintes bielorrusos y las citas sin sentido resultan ser aquí sólo ruido sobre el fondo de la propia ansiedad que puede combatirse con una broma o ahogarse sin dejar rastro.
Todo lo demás es autoironía, desastres domésticos y exactamente ese cansancio que se supone que no debe mostrarse en público, pero que explica el amor por las VPN y los capuchinos para llevar.
