Slava Komissarenko narra la vida en una terra estrangera, explicada amb una veu que s'escolta molt més sovint dins del cap que no pas a les festes. Els seus concerts no són un escalfament per a la mandíbula, sinó una prova de resistència per al sistema nerviós: aquí, l'emigració no és un privilegi, sinó un conjunt d'instruccions absurdes i regles infinitament disfuncionals.
L'ingredient principal és la ironia sobre el fet de créixer i sobreviure enmig de la burocràcia, la perplexitat dels missatgers i la recerca eterna de sentit entre taxistes turcs i tradicions de Cap d'Any. Fins i tot el sexe amb un toc bielorús i les cites absurdes no són més que soroll de fons davant d'aquesta mateixa ansietat, que pots combatre amb una broma o ofegar-t'hi del tot.
La resta és autoodi, desastres quotidians i precisament aquella cansalera que no s'hauria de mostrar en públic, però que explica l'amor per les VPN i els capuccinos per emportar.
