Vladimir Bukharov es un cómico cuyos conciertos se asemejan a una supervivencia diaria a medio camino entre los zapatos soviéticos, el estrés de un mes y el sueño de un éxodo a costas tropicales. Su principal arma es el sarcasmo cansino: convierte incluso la humillación cotidiana en farsa, y los dramas personales en una ocasión para reflexionar sobre el destino de toda una generación.
Bukharov no construye cuentos de hadas sobre el crecimiento o el éxito. Todo lo que muestra en escena es el absurdo de la Rusia contemporánea, donde la gente tiene citas por interés deportivo, va a terapia por desesperación y las inversiones acaban con el intercambio de un piso por un par de papeles y una sobrecarga moral. Mi estado de ánimo es como después de un polisorb: parece que todo es más fácil, pero todo ha sido en vano.
En él, los temas de sexo, relaciones, malentendidos familiares y revelaciones masculinas van invariablemente acompañados de insatisfacción filosófica e ironía despiadada. En un mundo en el que toda felicidad tiene un temporizador y la principal búsqueda es mantener la cordura, Vladimir Bukharov pone los acentos de tal manera que uno quiere, si no reír, al menos no llorar.
