Irina Prikhodko no actua com si l'emigració fos alguna cosa heroica o del tot comprensible. En lloc de relats moralitzadors, ofereix absurditats viscudes: una sensació de confort atrapada entre el hammam i la dictadura, on fins i tot unes vacances esdevenen una excusa per examinar la pròpia inseguretat i frustració.
Els seus concerts són observacions amargues de com la vida quotidiana es converteix en una sèrie de petites catàstrofes: l'idioma, el cos, la vida domèstica, l'envelliment i les batalles per cada centímetre d'espai personal. Tot això es presenta amb una ironia cansada: sense patetisme, només una creença cínica que fins i tot la felicitat necessita instruccions i que només es pot sobreviure amb sentit de l'humor.
En lloc de grans conclusions, una simple admissió: cal riure mentre les teves pertinences personals encara són traslladades d'un país a un altre, i les fotos de perfil dels teus amics es perden entre els rostres sense somriure d'Europa.
