Cuarenta años es la edad en la que Moscú no parece el principio sino el final, donde incluso los vagos con un plan y una hipoteca dan más miedo que la muerte. He aquí la ironía de la vida, el sinsentido de los sellos masculinos y los intentos de conservar un poco de dignidad en el albergue cápsula de la realidad, donde hasta un cementerio es un lujo. Lo absurdo de todo, desde intentar ser un "hombre de verdad" hasta las interminables charlas colectivas donde la muerte es sólo una excusa para los memes.
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