La felicidad es un invitado raro al que recibimos con recelo y culpabilidad, como una madre de pie detrás de nosotros con un cinturón de equilibrio. La edad adulta es una lucha interminable entre el deseo de colocarse y la catarsis interior de cada paquete de patatas fritas y de cada relación con las mujeres, donde los celos y el miedo parecen casi un deporte nacional. La nostalgia de la infancia con sus placeres sencillos se mezcla con la constatación de que hoy en día incluso un orgasmo es más trabajo que celebración. Al final, todo lo que queda es una observación irónica de la propia hipocresía masculina y la esperanza de que en algún lugar ahí fuera, en un ascensor, las cosas no sean tan terribles.
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